VELO DE NIEVE

Entonces al encontrar la receta, resuena; como un recuerdo nulo y ambiguo, casi borroso sobre un papel albanene en el que he tratado de copiar los detalles más sobrevaluados del énfasis de tus palabras que ¡bang bang! Se disparan; y atorméntame, apuñálame con tu sueño y deja que el castigo lo reciba este cuerpo sobrio… ¿Me miras?

La muerte es siempre mejor que una pasarela de moda hacia la locura que apunta con dirección a la empuñadura de tus caderas, de tus besos largos y deliciosos que se desvanecen como el humo que escapa de tus pulmones cansados y aliviados, que alguna vez respiraran y aspiraran mí aliento extinto y solemne; agujas que suturaron tus heridas hoy y siempre; nunca te atrevas a olvidar.

Y parece que cada uno ha caminado por aceras diferentes, uno frente al otro y que en las esquinas solemos uno cruzar de un lado a otro para visitarnos y acariciarnos con desdeño, con deseo y un dolor que al menos tu has preferido esconder bajo las capas de mentiras; siempre lo supe, siempre lo se; las chicas buenas siempre coquetean con el chico malo, pero siempre lo borran como si fuera tiza sobre el pavimento caliente que era tu vientre, que eran tus piernas, que eran tus ojos, que era tu cuerpo.

Alimenta a los niños con napalm, dales de comer la vergüenza de tu mirada, el desdeño de tus caricias, la frialdad tan familiar, tan presente desde tiempos aquellos hasta tiempos de ahora en los que tu perfume se esconde con el remordimiento de una bomba atómica, busca entre las paredes de carne, busca entre tus piernas, recuerda cuando mí mano recorría dichas planicies y sobresaltaba las partituras de tu vida que siempre he sabido componer como si fuese una obra maestra para ser tocada en un anfiteatro dirigida por un maldito que se llama yo, escuchada por un fantasma llamado tu.

Tienes que probar lo que robas mientras yo presento esta pequeña paz que tenemos en cada mes que se arrastró por el lodo y que con ellos trajo el llanto que en silencio saboreas con pinceladas de papel sobre tus médicos movimientos.

Ayuda hablar de mí virginidad,
ayúdame a encontrar el precio de la humillación.
De hecho, me debes una poca, supongo;
y siempre te lo digo,
siempre lo pregunto,
siempre lo imagino,
siempre lo estimo,
¿existo para complacerte?

Y se acabo, me estaré pudriendo mientras es Octubre hasta que llegue Mayo, Él es un ganador y un maldito pecador; y mientras cena yo me encuentro en el lado erróneo del día porque siempre he sido el diferente, el que desdibuja desde su piel hasta lo que escucha con dolor, gritos y honestidad; mientras Él y tu son un mundo en blanco al que todos están mirando.

Si no calmas el ardor de la culpa sabiendo que estamos bien, ¿estas segura de sanar?


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As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...

¿PUEDO LLAMARTE “CUNT”?

Tardío el respiro, temprano el suspiro... Una relación de causa-efecto que se basaba en la explosividad de tus momentos menstruales; y a todo esto ¿qué significó tu sombra sobre la mía?. A la fecha sigo preguntándome muchas cosas, tratando de descifrar cada enigma que te propusiste ser, y que a la fecha, tus estúpidas seguidoras siguen avalando con una risa ambigua y colmilluda de lo que la mujer del siglo XXI debe ser, y sobre todo, porque fui yo el que te engañó.

Deberías de aprender de los silencios, porque aunque parece que tu vida es perfecta no lo es, sigues arrastrándome a dónde vayas, con lánguido pesar y un dolor infinito; sabores amargos y miradas filosas que has sabido acumular dentro de tu útero para convertirlo en un odio patológico a mí figura; pero te pregunto, ¿crees que me importa?

No te preocupes niña diosa, nunca lo fuiste y no lo serías aunque volvieras a nacer o a morir, da igual, por mí vete al carajo; seas feliz o no, créeme, no me interesa. Y aunque contradictoriamente las formas en las que suspiro las letras sobre el placer, el círculo imperfecto se cerró ante tu atónita mirada con la que clamas un poco de perdón.
Meus vita est mei.


As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...

EL LADO OSCURO DE LA LUNA

Hay un parpado en la luna que me observa y me desagarra con cada palabra, con cada toque, con cada aliento que suspira a mis espaldas sin que lo escuche y sin posibilidad de que lo capture entre mis manos para observarlo a hurtadillas y entender el porqué; ese porqué, que al momento, me tiene impávido ante la resemblanza de los astros cobijados bajo el mismo signo separados por cuatro escalones de distancia entre la sombra y la luz.

El terror es un signo de alerta que comparte mi espinado corazón con las preguntas que todos los días me hago, mirando esos dos astros posados sobre esas líneas suaves y tenues en las que sin saber la razón, encuentro tantas respuestas a preguntas que jamás me había cuestionado, pero que con novato conocimiento descubro su existencia perpetua en los abismos más oscuros de mi mente.

Maldigo al universo, a los Dioses antiguos y al destino imberbe que busca desamarrar de esta catástrofe lo más lánguido de la vida traducido a miradas largas, silencios plenos y aromas relajantes que se encuentran en los rincones de la puta vida que continua abalanzándose apresuradamente como una bala hacia la sien del destino… Y sigo esperando y sonriendo.

No se mucho, no imagino, solo siento a través de mis sentidos ciegos lo borroso que se ve el porvenir entre el humo de una escopeta recién usada; no pregunto, solo admito, desconozco y voy conociendo a la dueña de ese parpado en la luna que se escribe en mis páginas día a día, más y más.


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As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...

SUICIDIO DIVINO

¿Y de qué sirve si sigues guardando esqueletos en tu armario… O a la vista de todos?... Si te fijas bien, es una danza rancia que pretende buscar tus palabras y miradas de toda la vida, olvidadas; esas que me daban hueva y hasta el momento, me siguen dando hueva. No se a dónde pretendes llegar con esas actitudes, con esos intentos de ponerte en el papel de la víctima cuando tu, ¡oh femme fatale!, siempre te has sabido arrancar las faldas para el mejor postor; y no usas calzones; eso es solo un oscuro reflejo de lo que ahora eres y que nunca imaginaste ser, ¿por obligación o por motivación? Presencia pues este divino suicidio, una sinfonía sincopada que resume las palabras que se han olvidado… ¿Y sigues envenenando a los míos, a las mías, a todos? ¡que flojera!.

No se a donde pretendiste llegar o en que momento perdiste la dirección de tu pequeña venganza personal, esa que dibujaste sobre el cofre de mí auto con sangre y vómito y que sin quererlo, perdió el sentido e impulso que tu aliento escueto le imprimió. Una imagen parecida a una de esas canciones que escribe ese que te abandona cada noche; por días y semanas para llenarte de dudas y contagios de escalas bíblicas que prefieres convertir en poluciones nocturnas.

Me llamabas el hombre con la honestidad de la sangre de Cristo, un personaje propio de un libro de J.D. Salinger que al rogarle por sexo, te miraba como si sus ojos fuesen su miembro y su espíritu las embestidas que tratarían de lograr lo inalcanzable: La rendición en silencio de tu existencia, esa que he preferido enterrar. Para tu sorpresa, hoy bebo junto a una de las más bellas blasfemias, comparto una momento con el grito del silencio que despierta terror sospechoso y después de veinte años de luchar contra tus herejes y tus asesinos, observo como mí templo se desmorona, pero al fin y al cabo lo construiste con tus manos, no las mías, y aún tratas de erigir las ruinas que tu trajiste sin pensarlo o sentirlo, impulsiva, obtusa y obtusa… Vaya joyita.

Quedó un agujero en mí corazón, pero eso no me hace menos divino. Me crucificaste ese día y al final, con tristeza, me miraste marcharme con esos alter-egos que tanto envidiabas.

El miedo tiene miedo de mí, corazón.


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As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...

CARTA A UNA AMIGA IMAGINARIA

¿De verdad entiendes lo que podría llamarse hemorragia cosmopolita? De verdad no creo que haya palabras para describir el mutismo que nos rodea ahora mismo, ni las ganas que teníamos de atravesarnos con navajas de afeitar oxidadas, olvidadas por ellos, por ellas, por ti, por mí; por los dos… ¿Caricias? Lo único que he venido viendo desde hace tanto tiempo es una perdida tuya, ante ti y ante los demás; o al menos ante mí… Iluso fui en creer que significaba algo más que un garabato echo con crayola sobre la pared de aquel departamento viejo lleno de aromas agridulces, como la suela de los zapatos con los que has recorrido el mundo de las estrellas, toda una expedición… Jesucristo es mí vecino, ¿lo sabías? No, no lo sabes, haces caso omiso de mis palabras que sin querer no te llegan porque sola te has tapado la boca, los ojos y los oídos. Y tal vez creas que soy un miserable que trata de encontrar respuestas en una fosa que decidiste abandonar ya hace tiempo, de arriba hacia abajo, de lado a lado y de cabo a acabo… ¿Crees que no lo entiendo?

Se tienen que poner a girar los vyniles porque pronto aprenderé a descargar mí boca, la vibra sobre ese lugar añorado. No me pegues con tu estilo, revoca tus sentidos y tus miradas que aún me llenan de esa sensación que ni tu sabes figurar. ¿Te das cuenta que todo se oscurece? No, no lo vez, ni lo sientes, pero experimentas ese picazón detrás de la nuca; como cuando soplan sobre la tuya… No puedo esperar, no más.

Créeme, no pretendo ser malo, pero es un hábito sucio que se me ha quedado a través del dolor: Recitar las últimas cosas que he sentido a través de la música de la maldita vida o amada, vela como quieras, tiene los dos espectros… Es una pelota transformada en bomba nuclear… Duele, y se hincha, como un auto a toda velocidad bajando por la avenida del mártir ¿pero que es lo que somos? Hay varias cosas que hacer antes de partir… Se acaba hasta que se acaba, lo has dicho tantas veces.

Soy el cuerpo, soy la hora, soy las mangas recostadas; soy una perra de ojos castaño niña... La negación es casi como el río Nilo haciendo alusión a la comunión en mí boca, en mis tallas de despechadas maneras, esas que sueles recordar cuando suspiras, esas que recorren tu espalda como un trueno cada vez que te reanimas… Cuéntaselo, cuéntale el cuento del hombre que supo cavar en ti y desenterrar lo imposible de descubrir de aquellas cavidades tan profundas; dile a aquel.

Curaste la plaga de aquel niño santo, todo lo blanco y dijiste ¡boom! Con tus uñas rojas incrustadas en el yeso de mis ojos, busco respuesta finalmente pero solo encuentro silencios que no suelen ser empáticos; no como antes, pero si con un filo pronunciado que recorre las coyunturas de tu cuerpo y tu piel canela de la cual no me alimento más, desde ya hace tiempo, ¿o no? No se a donde vas, ni si quiera se si te importa que sepamos a dónde vas con tanta prisa, tanta que cuando te sostienes de algo, tiemblas. ¡Bang, bang! Y otra vez ¡bang!

Te reto a que descifres la mitad de Octubre pasando por el principio de Mayo, es un maldito pecador, no tanto como yo, pero yo estoy orgulloso de ello; como si no fuera lo suficientemente agnóstico ¿quieres que te lo pruebe? Todavía no porque va a seguir lloviendo un buen rato o hasta que quieras que pares.

Todo esto siempre ha parecido un baile de calypso, o una carta en la cual te referías al ocho, pero ¿sabes? Ya nada tiene tanto sentido como hace años, meses o días, finalmente esos se los lleva el diablo, como si se los bebiera cualquier día en una cantina bajo el manto de estrellas que solía escribir en tu esencia…

… Creo que esto es un tango, no otra cosa; como tu sobrenombre que es ¡kaboom!.


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As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...

DER VATER

Tan mezquino, tan inmaduro, tan obtuso como una palabra olvidada y encerrada tras puertas de hierro. Un espejo contra otro exhibiendo una pintura de diseño imperfecto; si así lo vislumbras es tu visión necia entre los necios. Sucumbe ante el instinto de subyugar, aunque cada vez que lo haces lo logras a medias y te subyugas a ti mismo apretando aún más la soga alrededor de tu cuello.

Es una historia de matices pornográficos, cuasi-metafóricos y pseudo filosóficos que intentas buscar con desesperación dentro de tu pequeña mente de cuatro paredes; y a todo esto le llamas “tus demonios”, me queda claro que más pendéjo no puedes ser. Lo único que has creado es un ambiente de incertidumbre, parándonos como extraños ante tus ojos ciegos que no logran ver más allá de lo que quieren o impones con visiones de desdeño ancestral.

Esperamos pensantes lo que pueda traer la duda que como en un alicuadora revuelve toda esta tormenta que creas con tus vicisitudes y porquerías que intentas sin éxito, esparcir como una pandemia emocional a través del torrente de vida que entre cuatro pilares hemos construido… Eso que te hace tener poluciones nocturnas, ensuciando el colchon y fracturando el tiempo… Vete a la mierda.

Tenía tantas ganas de aprender; jodiste todo... Ahora, solo ganas de atravesarte con plomo. Tu me disparas palabras y yo balas…

Tu infierno al caminar se ha hecho efímero, como la llama d eun cerillo tratando de iluminar un salón entero; y la oscuridad te tragara como un vagabundo bebé su alcohol o como tu, solo mírate al espejo pequeño hombrecito. ¿Duermes tranquilo por las noches? Yo si porque estoy conciente de que tu torrente de vida no corre a través del mío, maldito plano para deconstruir nuestras vidas… En vez de aplazarlo tanto, mejor quítate la vida y haznos un favor a todos.

Jamás repararás los pulmones perforados.


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CHICLES DE CAFÉ

Me entrometo en lo que me parece justo, aunque la justicia es tan raquítica como la falange que une el alma a la vida y la vida a la muerte; un juego de ruleta rusa que nunca acaba y traduce el azar a lenguas muertas en tu silueta endemoniada, vestida de azul, morado y púrpura. Y siendo un secreto a voces, ella siempre ha sido una chica patética. Una jovencita que, totalmente fuera de contexto, ha decidido explorar el universo de las relaciones furtivas y la vida de femme fatale, cuando en el fondo, sigue coleccionando loncheras de Hello Kitty. Una ironía errante que busca en los lotes baldíos del corazón la respuesta a tantas preguntas que se formula desde un lado a otro, recorriendo los caminos olvidados de un sexo maldito que espolea y se estremece, agonizante como un gusano en un anzuelo gigantesco.

¿Porqué has amamantado por tanto tiempo estas lágrimas? La vida que diste siempre ha estado rota… ¿porqué no degustas el acero? Frío al tacto, tibio en tu lengua. Has que el pensamiento resuene convirtiéndose en un recuerdo. Siempre supe que tu concepto de chica moderna era comportarte con el resto del mundo como si desayunaras, comieras, cenaras, te untaras e inhalaras yumbina; ¿me besarás y me dirás lo feo que soy otra vez?

A estas alturas he aprendido que hasta en las putas hay clases mí querido ángel caído, veneno corre por tus venas y nunca has sido una santa. ¿Te cortaste tu sola las alas?... Te estabas desmoronando así que pensé que podía ayudarte, no el primero, no el último.

¿Recuerdas dónde estabas ese día? Un día lleno de sentencias y radiografías, mí nombre estaba escrito sobre ese pastel de cumpleaños, tan empalagoso. Tu madre, tu padre; tu hermano y esa cosa bajo las cobijas. Tu amante y los otros, las serpientes y las sanguijuelas. Dame mí beso de buenas noches para soñar enredado de satín blanco. Y a pesar de que dijimos que nos destrozaríamos me he dispuesto a dibujarte a blanco y negro, nunca te había visto tan débil mientras que la marea alcanza tus tobillos delgados e inflexibles.

No puedo llevarte ni traerte, vas y vienes como el dinero. Eres una estrella que se ha desgastado sobre mí diseño perfecto; una iluminación fantástica de la locura que a tenido que ser respondida por tus preguntas. Camina hacia delante.

Eres el cenit de las falacias. No creas que me conociste, nunca observes, sigue caminando; nunca podrás ponerle fin al mismo fin porque no quieres.


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