FANTASIA DE CAFE NEGRO

Había una vez una puta que corría, que reía; se escondía y se escapaba entre las cortinas de un departamento viejo y tan pequeño que la mierda del baño llegaba hasta la sala… ¿ya vas a empezar a correr o aún no?, créeme, me muero de ganas por saber. Si supieras las ganas que tengo de patearte la quijada te reirías de miedo.

No esta tan difícil de ver lo rara que es; unos días dice adiós y otros hola, es mí fantasía de café negro, tan puro como un gramo de coca recién curada, cortada y esnifeada. Nunca me molesta, solo viene y jode, te pica con su débil ponzoña y desaparece entre terceros que hacen jetas a ojos ciegos y a oídos sordos.

En mí mente espero traicionar a los pecadores, ellos bailan y se desvanecen como esos recuerdos de hielo y miel. ¿a qué sabe la sangre? A rojo…

Reporta las historias benditas de amor, de mujeres cabalgando; deja la culpa que te queda como un guante. Lo he dicho desde antes de que la cosquillita te empujara a la chingada… No caigas en pendejadas. Busco perfección en las palabas escritas, no en las pronunciadas.

Te gusta llevar mí corazón en una bolsa rota, sigues preguntando cuando nos vamos a detener cuando quien sigue con la lengua en la lija eres tu. Si, eres la puta de todos los hombres y no me averguenza admitir el estilo fashion que te da serlo, alguien tiene que decirlo, no callarlo, vomitarlo y pintar con ello sobre los muros de papel, tus mentiras me excitan.

El sol ha dejado de tirar piedras, tu nombre se prende y se apaga como un espectacular sobre las avenidas de asfalto que huelen a sangre y semen. Sigo caminando sin mirar a ninguna parte, tu sigues gritando, muda pero a la distancia… Sonrío, tu, lloras…


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COMA

¿Quién le tiene miedo al diablo?,
¿A mí quién me dice que el diablo no soy yo?,
¿A quién le consta eso?... Mí sonrisa no siempre es amable, a veces es irónica, maquiavélica o cínica si prefieren usar otra palabra que les atisbe los sentidos como si hubieran tomado medio caballito de mezcalina y dos líneas de coca… Júrenlo.

No hay rencor más predispuesto ante una sonrisa hipócrita que el mismo suicidio, y como diría Cioran: “Vivo únicamente porque puedo morir cuando yo quiera: Sin la idea del suicidio, hace tiempo que me hubiera matado”… Cioran, ¡que tipo!. Creo que cuando era niño sufrió alguna clase de abuso, aunque a veces los hijos de puta nacemos siendo hijos de puta, no necesitamos nada que nos lleve a ese final para ir buscando el inicio de todo.

Llora y cicatriza tus ojos con sangre, deja que las costras se pudran junto con tu visión torcida y corrupta, amétrica y obtusa como tus caderas y tus líneas; esa enfermedad tan fresca que delineas en los días soleados como hoy, como ayer, como nunca… Estoy perplejo, la gente es tan emocionalmente irresponsable como un niño jugando a ser Dios cuando toma el arma de su padre, la apunta a la sien de su hermano y tira el gatillo… ¡bang!; una patada a los huevos de sus padres.

Un ataúd tamaño king-size es tu tumba para dos, te pertenece y va tras de ti tentándote con picotazos de veneno que son una bala con vida.

No trates de alcanzar la orilla nadando,
Es demasiado tarde para regresar…

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MI PEQUEÑA MUERTE

Resuena,
Atiende y entiende;
Saliva atisba entre medidas de anarquía y súbita mirada buscando a la nada…

Anacrónico es este plano que sigo para construir la piel antigua, resurgida de momentos de pasión, olvido y lucidez; como si se tratara de un poema a medio escribir olvidado por los ojos de mutismo y las palabras de hierro que forjan este camino, minado por recuerdos que me hacen degustar el dolor.

- Hola, ya se me hacía tarde que no llegabas… -
- Más vale tarde que nunca -
- Siempre llegas en el momento menos esperado y en las formas menos imaginadas… -
- Eres muy bella -

La puta se huele,
Tráenos de vuelta, absorbe esa lástima que te tienes, que hace que te escupas al espejo… Toma tu medicina como una campeona.

- ¿Porqué me miras de esa manera? -
- Estoy esperando que te pongas de pie, ahí en el suelo no puedes caminar… -
- ¿Ya es hora? -
- Siempre es hora… -

Escucha a través de las paredes, encuentra un vaso de leche y embriágate con el; bajo la lluvia de balas tu cantas y bailas…. Soy lo mejor que tuviste.

- Desata esos nudos… Buscaste y no encontraste; pero debo decir que trataste como una profesional -
- Trate mal, no se, tal vez en el fondo lo buscaba desde siempre; ¿crees que a alguien le importe? ¿crees que a alguien le de la relevancia debida?-
- ¿La relevancia debida? Tu rostro en este momento parece pan horneado en una prisión; ¿y me preguntas que si alguien le dará la importancia debida? Eres hilarante… -

No soy más que antes,
Solo lo mejor que tuviste,
Un aroma en tu cuarto,
Una cascada de sangre.
Perdiste,
Gané.

- Se entiende la culpa, no hay tiempo definido y la evolución que nos marca la hora es un infante… como el que ibas a tener -
- … -
- ¿Porqué la sorpresa? ¡No me digas! ¿no lo sabias? ¿no lo imaginabas?; quisiste todo el tiempo desgarrar el guión y olvidaste lo agridulce… -
- ¡No juegues con mi mente! -
- Pero todo mundo lo hacía y por eso yaces aquí sola, sin nadie y esperando que el mundo de una mirada a este escondrijo y se preocupe por ti… No seas pendéja -

El tubo de ensayo sin vida, la cabeza del clavo sobresale bien. Mil años y este fue el momento escogido, lo resolvimos. Soy ingenuo más no demasiado, apuesto todo y he ganado todo. Soy la mascara que habla desde la carne de concreto; y caes antes que un payaso.

- ¿Puedo ser tu? -
- No nena, nadie puede ser yo; y menos los suicidas que buscan con la muerte un poco de placer. Mírate ahí colgada de la puerta, desnuda y creyéndote asfixiofílica… No digas nada -
- No espero más que un simple arrepentimiento -
- Te lo ganaste… -

Dios te bendiga.

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TROZOS DE ASFIXIA

- Vamos al “Cine Teresa” juntos, ¿no? -
- La neta no se, el piso esta pegajoso no se de que y huele muy raro -
- No te hagas pendéja, tu cama huele igual -
- No me hables así recabrón o te parto la madre -
- Eres la única que me la ha roto, te odio -
- Yo te amo... -

El útero plastificado se retrae ante las posibilidades infinitas de la hipocresía, como si importaran las visiones de una mente enferma que se escuda tras las faldas de la cordura, todo en pro de la demagogia que busca asomarse bajo las faldas de niñas de secundaria.

- Mí primera vez fue a los catorce. Ese guey era más grande como por siete años. A parte el culero mientras me mordía las tetas me metió unos dedos por el culo, me dio un par de madrazos y para acabar el evento bien y bonito me la metió por atrás -
- Ni te hagas que bien que te gusta Laurita -
- ¡Cállate puto! Yo estaba bien morra y me espanté muchísimo, me dijo que me iba a matar si decía algo… -
- Si eres bien golosa seguro ahí andabas de ofrecida -
- Eres un hijo de puta… ¡Sangré por tres días seguidos y hasta la fecha me duele cuando voy a cagar!, ¿tu crees que me gustó? –
- ¿Cagar? Pensé que las princesitas como tu no cagaban; y si, creo que te gustó… Es más, no creo, estoy seguro de que te gustó… -

Buscando, corriendo por las pasarelas llenas de nieve blanca; aspirando y exhalando las escarchas de cenizas que este cuerpo escuálido busca dentro de si para encontrar la decadencia y la indiferencia… Mientras, una niña pequeña desde adentro te observa con ojos puntiagudos, como si te quisiera matar con la mirada o con una navaja. Apuñalándote y retorciendo el acero para que la herida nunca sane, como esta vida turbada y asquerosa, flagelos de palabras que se meten por el recto para florecer en mí boca. Líneas y más líneas, esnifear, estornudar, chupar; vivir con la lengua adormecida.

- En ti he pecado tantas veces. Con el cuerpo, con la vida, con el poco espíritu que me queda, con la vista; ni se para que sigo enlistando, con todo. Te amo y te odio, y me odio por amarte… -
- Así soy yo primor, una droga para las putitas como tu… No respires, saliva tu espacio en blanco mientras duermes;
no respires, deja que el espectro decadente te ultraje,
no respires, saliva aquellos órganos vitales congelados, olvidados por tu respiración… -
- Si, se que podríamos asesinar más de mil veces sin liberar el aliento que huele a orquídeas venenosas -
- Así es, morirán como la última. La nariz sangrando, el esfínter reventado, el cartílago poroso y tus caricias entre vidas -
- Bañada en fluidos sanguíneos, calculada para una infección -

El tinte para el pelo y el barniz de uñas nunca fueron tan cáusticos como esas palabras que aún tienen eco en mí piel de vinilo y mis ojos de muñeca. Mis labios son las navajas que te cortan el cuello mientras que mí coño es la única droga de la que eres adicto, y yo nunca la he probado, y eso que soy una puta para las drogas. Muy a tu pesar eres mí droga y para mí tormento te amo con lo poco de yo, de tu, de el y de todos y todas los que caemos en ti… En tiempo laminado, a tiempo sorbiendo transición. Hambruna en fe, hambruna en vano. Mutismo separado y estático.

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SOY TU PELUCA

“Tu cabeza tiene una hermosa forma; como para ponerle alguna peluca, si, quisiera ponerle varias pelucas y tomarte fotografías para mí colección personal”…

- ¿De veras te dijo eso? -
- Si, me saco mucho de pedo… ¿Pelucas? ¿cómo que mi cabeza tiene una forma hermosa para ponerle pelucas? -
- No se wey, pregúntale a Jaimie, solo el sabe lo que quería decir con eso -
- Pensándolo bien, no estaría mal usar una ¿no?, finalmente ya fuimos a una “hat party” y use un casco de obrero ¿que no? -
- ¿y no te acuerdas de mí rehilete y el sombrero de policía de Lalito? -
- Se veía putisimo ¡jajajajaja! -
- No se, después de ver la película más triste del mundo te puedes esperar cualquier cosa de esa gente -
- Pero tu encantado cabrón, bien que te sentías como pez en el agua rolando con el Jaimie Stewart en las pirámides -
- Mientras yo manejaba el esnifeaba coca y su vieja le daba una mamada -
- Eso es algo que tiene un color como salido de un video de Gwar … -
- No mames, ¿te acuerdas ese video en el que jugaban basketball en contra de Jesucristo? -
- Claro que me acuerdo; yo solía follar mientras esa canción sonaba de fondo -
- Pinche pervertido; ¿te gustaban las mascaras que usaban, verdad? -
- No, solo la manera tan cagada en la que denigraban a un símbolo religioso como Jesús; eso si es paradójico -

El silencio es un arma mortal que tiene un filoso sabor a violencia; como la que se vive en casa, en la calle y la que se ve todos los días en la televisión. Esa que alimenta la corteza cerebral de los impávidos testigos de una violación masiva y que se masturban mientras observan curiosamente el acto. ¿Qué es lo que se ha consumado? Solamente el deterioro de tu vida que mierda siempre ha sido y en mierda se convertirá.

- Si wey, me la eché a pelo, sin nada, al natural y me vine adentro… -
- Mientras no te salgan con un: “Pendejo, estoy embarazada”, ya la hiciste cabrón -
- Ni creas, estoy espantado, no estoy listo para se padre ni creo estarlo nunca, ya viste la clase de culero que soy: Faltoso y cínico, todo en uno, ¿no quieres más? -
- Lo que quiero es madrearte… -
- ¿¡Y esa mamada qué?! -
- Te quiero cabrón, por eso te quiero madrear y que me madrées, somos amigos, de los mejores; por eso quiero ver hasta donde llegamos tratando de partirnos la madre… -
- Pues… déjate venir -

Retoza sobre la piel de un muerto, pícala y sácale los ojos secos antes de que se los coman los gusanos y cómetelos tu, saboréalos y siente el resabio de la muerte en tu paladar; esa muerte que te sirves con leche por las mañanas y que tragas mientras ves a tu padre romperle la vida a tu madre, mientras ves a tu hermana venderse por unas cuantas monedas y mientras le soplas la nuca a tu hermano menor todas las noches antes de irte a la cama; solo porque lo quieres hacer hombrecito… Igualito a tu padre.

- Estas cabrón, me rompiste la nariz -
- Tu no te quedas atrás, me abriste una ceja pendéjo -
- Pero, ¿a poco no se sentían poca madre los madrazos? -
- La verdad si, y más porque me los daba mí mejor amigo… -
- Y mira wey, toda la sangre en nuestra ropa… -
- ¿Qué va a decir tu jefa wey? -
- La sangre es lo que une, es vida, es muerte, es todo y nada… Me caga depender de ese líquido tan efímero y poco arquetípico que sabe tan bien…-
- ¿Y los Blood Brothers? –
- Son una buena banda pero son putos y les encanta cortarse mientras cogen -
- Pues tu te has besado con el puto de Lalito… -
- Ni te hagas que bien que quieres al marica -
- Pues si… -
- Además ya sabes que no somos su tipo, quien lo manda andar soñando con el Luis -
- No se wey, vamos por hielo a la cocina -

La ruina de la seducción sale a la luz con los golpes de la vida, físicos y de las palabras que a tientas son las balas del terror que somos y que nos penetra desde atrás… Tu; un concepto, tu; una idea maravillosa. Estamos ahogados en feromonas y en sudor de burócrata. Somos los niños raquíticos que viven encadenados a camas de diseñador, solo para ser cogidos… Y en technicolor.

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HERMOSA MENSTRUACION MENTAL

- ¡Mira!, ¡la luna esta carmín, como si la hubieran punzado y sangrara! -
- Más bien es como una menstruación; una hermosa menstruación mental -
- ¿Crees? Yo la verdad siento que es como la hecatombe del fin del mundo? -
- ¿Y tu crees esas patrañas?, digo, porque de patrañas a pendejadas hay una gran distancia –
- ¡Hay Julieta! Tú tan atisba como siempre y con tus escepticismos Kantsistas… ¿De qué se trata? –
- De joderte la existencia… -

Hay misterios que las lenguas no pronuncian y se despliegan de entre los muslos de la noche; esa a la que le tengo tantas ganas de matar, esa que quiere vomitar su existencia sobre un platón de moral.

No se siente dolor para sentir placer, ese mutismo olvidado por la malicia de vivir y la bondad de morir lentamente en una vecindad con olor putrefacto y sirenas siempre cantando cuando se llevan a mí padre. Su mirada, esa misma que dice que quiere morirse en ese instante mientras orina sus pantalones para chingar a los policías, me sigue como el cabrón que ha sido, fue y será.

- ¡Julian! ¡Entra de una puta vez y deja de hablar solo!
- ¿Solo? ¿Qué no lo contaste a cerca de mí?
- No…
- ¿Porqué no?, solo supero el momento de creación que en tu ruina puedes soportar con el escape de tu alma en pena dirigida hacia mí…-
- ¡Ay! No se, ni siquiera se de donde saliste o porqué… Solo se que me usas, me chingas, me das por el culo y para acabarla de chingar me agarras a palos… Viceversa y versátil –
- ¡Eres un pendejo! -

La violencia siempre justifica los medios y el fin, no se sabe el sabor de la sangre hasta que se tiene en los labios y no necesitas comerte un coño menstruando para saberlo, son simples reglas de una vida donde naciste siendo mierda, vives siendo mierda y te morirás siendo mierda… desde que despiertas hasta que te duermes.

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PIZZA HACIA EL INFIERNO

El cielo tiene un tinte algo magenta, violeta y azul; pedazos de diamantina hay sobre el suelo y sobre los parpados de los niños que se han dejado reconstruir con el tiempo, y el soplo de la perversión que es el recordatorio de que ni el tiempo lo destruye todo; aunque así parezca, es la bala en mí arma.

- Mira, allá arriba hay un espejo… -
- Dame la cámara y observa sin observar, yo me encargo -
- No se te olvide mandarme las copias de esas fotos, pueden servir para algo en un futuro no muy lejano -
- No hay tos, ya sabes, yo las mando -

Las calles eran ambiguas, desconocidamente conocidas para mí, el silencio que llenaba ese ruidoso ambiente era nuevo para mí, anónimo, improvisado y métrico.

- Déjame asomar la cara por aquí, como si fuera Alicia a través del espejo, ¡tómame una foto porque luego vas tu! -

Así me sentía, como si hubiera atravesado alguna clase de espejo que me dirigía por vicisitudes que tenían una cantidad absurda de opiatos, de rencillas cuestionables y sonrisas que me traspasaban; sumándole la realidad brutalmente cabrona que me decía: ¿A dónde vas hijo de la chingada?.

- Tengo hambre, ¿tu no? -
- Si, la panza me gruñe como un ogro ¡jajaj!... Chale, no hay nada en el refrigerador -
- ¡Te picho una pizza! -
- ¡¡Ya vaz!! -

Cuando llegué aquí alguien me dijo que me había traído la lluvia conmigo de esa tierra mía donde llueve chorros’; espero que eso no sea un sinónimo de mí pesar sentimental en este lugar, en esta casa, en este cuarto frente al de ella, en esta vida pero sobretodo en ella.

- ¡La pizza es para atascarse! -
- Si, pero cuando tienes algo con que pasártela ¡jajaja! -
- No hay nada más que café, ¿le echamos hielo? -

Si no hubiera sido por nosotros aquellas grandes cadenas de café “ejecutivo” no hubieran triunfado ya que fuimos y somos los pioneros del café frappe sin realmente saberlo… ¡Diablos!... El halo de la pantalla de la tele de la cocina gorgoreaba en nuestras pupilas ansiosas de deconstruir lo reconstruido buscando esas añoranzas mutuas que suplicaban por un suicidio asistido.

- ¿Qué rol, buenas… tardes? -
- Callate, pinche cruda horrible –
- Te lo dije… -
- Ayer mientras te escribía abuse de tus discos -
- ¿Estoy aquí y ¡me escribes!? -
- Si, igual que tu a mí -

No se que fui a buscar o a encontrar; pero lo que haya sido tengo la incertidumbre perra de que ya lo hice, lo hago y lo haré al compás del ritmo de la muerte que baila con New Order a mis espaldas.


Dedicado a Annie…

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RUTA 209

- ¡Pinche idiota! -
- ¿Y ahora, qué paso? -
- El pinche 209 no se paro y se están tardando una madre… -
- Tranquila, no pasa nada ¿a caso hay prisa? -
- No la neta no; pero chingao’ ¿porqué no se paran si uno esta como pendéja agitando el brazo? -
- Eso ni yo lo se -
- ¡Vaya! Hasta que se para uno, y mira el chofer es una chofer, con madre -
- Eso en el DeFectuoso ni de pedo se ve… -
- “Dorothy, hace mucho que ya no estamos en Kansas”, ¡jajajajajaj! -

Eran las 2:37AM, el tráfico se mezclaba con la sensación de sosiego que me invadía y las sonrisas entre una etílica Annie y yo eran más honestas que otras veces; las luces de los autos de la calle nos cegaban y simplemente la noche se perfilaba para se un inicio de mañana caprichoso y lleno de mierda como el baño del Antropolis… Si, literalmente.

- ¿Porqué quieres tanto a esa vieja que es tan perra, la cabrona…? -
- Ni yo carajos lo se, no tengo ni puta idea y en este momento en el que las indio están a diez bolas, no me importa…-
- Es bien raro como a veces te siento sin estar; y ni creas, yo tampoco pongo de mí parte y ando en las mismas, pensando en los payasonicos o en cualquier otra pendejada que me aleje un momento de aquí -
- Yo pienso en la Diamantina, en esa niña… Tu sabes, esa asesina -
- Me voy a volver vegetariana… -
- ¿Y eso qué? -
- ¿Y esa pulsera punk qué? No eres punk, el punk murió hace chorros… -
- … -
- ¡Ah! ¿¡verdad!?... -
- Oye, ya hay que irnos ¿no?, ya andas leve peda y tu amigo ya me dijo que si quería coger con el y la neta ya sabes que a esos desmadres yo no les entro -
- ¿Cómo vas a saber si te gusta si nunca lo has probado? -
- Hay cosas que no necesito probar para saber si me gustan o no -

El camión olía raro, la chofer traía una geta que ni ella se aguantaba; como si trajera un cólico atravesado y Annie se tambaleaba mientras alcanzábamos el penúltimo asiento del vehículo. Un sillón viejo, mal oliente y con el relleno pudriéndose, estoy casi seguro que algún gañan había vomitado sobre el meses antes… o algo peor.

- ¿Cómo la pasaste? -
- Con madre, me gusta esta ciudad; es igual a la mía pero diferente, huele diferente, la gente es diferente pero sobretodo estas tu -
- Yo no se a quién chingados se le ocurrió hacer una ciudad en este lugar tan seco, tan lleno de calor y tan poco conveniente -
- A mí ni me preguntes, eso de la ingeniería civil no se me da… ¿Porqué andas tan ácida hoy?; te juro que te pareces a Lori Barbero en coca... -
- ¿Porqué lo dices?, ¿por la foto del vips o por mis palabras que al paso que las hablo se convierten en balas? -
- Mmmm… Creo que por las dos cosas, tira al león…-
- ¿Te acuerdas de la mesera del vips, la que te dije que te fijaras que se llamaba Elena? -
- Si, ¿qué con ella? -
- Me recuerda mucho a Diamantina y no nada más por el nombre -
- Yo a veces ya no me acuerdo de Diamantina, solo me queda el remanente de detalles que viví en su vida y ella en la mía, como una paradoja existencialista llena de caramelos y chicles de uva -
- La veo y veo un vitral, onda eclesiástico neo-minimalista -
- Nada más te falta decir que Arturo Rivera es un Dios y que mamas su “última cena”, a mí me gustan sus pinturas pero parecen arte de algún lado B de Tool -
- ¡Pinche Deja Vu!, ¡deja de hacer esas mamadas y aléjate de mí mente! -
- Ahora resulta que te leo la mente, no te claves…-
- No me clavo, me clavas tu con estar aquí y yo de pinche guía de turista por todo fundidora y el pueblo antiguo -
- Lo más chingón de este viaje ha sido ver The Rocky Horror Picture-Show, ese Frank-N-Furter era la mamada -
- Ese día fue un día surrealista… -
- ¿Y el radio amarillo, eso no fue surrealista? ¡No me chingues! -
- ¡Bajate, ahí hay una cabinita para fotos! -
- No mames, son las 3AM… -

Deivid: Se me hace tan raro escribirte mientras estás en la habitación de a lado; y simplemente lo hago porque hay cosas que siento no puedo decir sin sentirme injustamente justa con un vejo warholista que ni yo entiendo…

- Ni yo lo entiendo, así que no te preocupes… ojos azules… -

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PRINCESA SOBREVALUADA DE ENCIAS NEGRAS

Cremosa y espesa como si tuviera la boca llena de semen; esta malteada si me ha hecho el día y las fantasías. Estoy sentada en la barra de la cafetería que emula un café de los cincuentas. En la rockola suena The Chordettes y yo no me siento de aquí, ni de allá. Mí libreta se ha desgastado por el uso cotidiano y por mi insistencia de escribir en ella cada detalle de mí asquerosa existencia; aunque realmente no se si sea asquerosa, al menos Paco no decía eso ayer por la noche al meterme la lengua entre las piernas.

- ¡Pinche Mariela, estas bien mojada! -
- ¡Callate y sigue comiendo! No vengo aquí a escuchar tus sermones pseudosmorbosos que simplemente me dan hueva, sigue comiendo y cuando me vaya a venir te aviso -

Solvente humedeciendo su sangre, corrompiéndola con acentuados movimientos sobrevaluados que significan el amanecer de un nuevo ayer. ¿Qué tan enferma puede estar la vida? ¿Qué tan enferma puedo estar yo? Creo que estoy enferma del alma, del cuerpo, de la mente, del coño y del aliento… ¡Puta madre! ¡¡Ese wey me sigue viendo el culo!!; momento… Se parece a Elvis.

- Paco, despierta, viene mí wey, te tienes que largar… -
- ¡No mames, siempre sales con tus pendejadas! ¿Porqué no te vez buen pedo y le dices a tu wey que si los dos te podemos follar al mismo tiempo? Sabes que siempre te la he querido dejar ir por el culo…
- Ya sabes que Pablo es el único que me jode por el ano, así que no insistas… -

Soy muy anal ¿y qué? ¿A quién le importa si me gusta masturbarme con un dedo en el culo y otro en el coño? No creo que al vecino, o a Pablo o al portero del edificio ¿no? Finalmente lo que importa es rendirme enteramente al placer que da la vida, la carne y las tendencias suicidas con las que llevo mí vida; solo ayer fue el intento 47 de quitarme la vida pero por alguna razón nunca logro largarme de este fétido lugar… Tal vez inconcientemente soy una niña fresa, buena y virginal; pero solo eso, en el inconciente y nada más; en mí existencia soy una princesa sobrevaluada de encías negras que vive en las lomas.

- Señorita, ¿Quiere otra malteada? -
- Si, pero esta vez mejor dámela de fresa… -

-X-X-X-

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