LORENKA

Lorenka tiene unas curvas de filo pronunciado,
Lorenka se muerde los labios; esos que matan y dan placer, kiss kiss, bang bang you are dead!
Lorenka baila en la pista cuando nadie lo hace,
Lorenka me mira con esa inocencia perdida;
Lorenka me envuelve con ese perfume que huele a pipí y a fresas asemejando a una niña de 16 años,
Lorenka me mira con esa malicia de mujer de veintitantos, me mata y me revive.

Lorenka es hartista del verbo hartar,
Lorenka actúa su vida y vive sus papeles;
Lorenka se pierde en un halo de humo que sale de una pipa de vidrio,
Lorenka se pierde a ella misma desde su monte de Venus hasta la parte posterior de su nuca,
Lorenka nunca ha ido a Londres,
Lorenka nunca ha viajado en submarino amarillo.

Soñé que Lorenka bailaba un vals con Ziggy Stardust mientras que Trevor brown les hacía un retrato; ese cabrón es un hijo de puta, se robaba esa aroma tan suya y tan mía, no me dejo nada. Yo miraba a la pista de cristal bañada en un polvo blanco, como el que coronaba la punta de la nariz de Lorenka, tan filosa, tan obtusa, tan obscenamente atractiva como sus piernas y el polvo de oro que se encuentra entre ellas.

Lorenka sabe matar,
Lorenka sabe amar, y también odiar.
Lorenka me extraña,
Yo extraño a Lorenka;
Sus labios,
Su culo,
Sus ojos,
Su sonrisa,
Su piel,
El silencio;
¿Qué extraña Lorenka?
Extraña un paleta de cereza,
Una grapa cara que le irrite las narices,
Un orgasmo del alma,
Una muerte.
¿un que?

Lorenka atraviesa las persianas que cubren la ventana por la que espío el mundo con desdeño, con hastío por lo que somos; pero se que Lorenka, al final, me sostendrá entre sus brazos y se pintara los labios con mi sangre antes de salir a bailar.

Lorenka es tan new wave.


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As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...

HOW COULD I?

Cuentan por ahí que cuando te matan, justo al momento de que la vida se te va, sientes un dolor tan placentero como agudo; y entre sueños de papel y groserías secretamente colocadas podemos llegar a revolcarnos en nuestra tumba. Te sientes tan lastimada y olvidada como un libro viejo guardado en el desván, empolvada como una mujer que lucha en una esquina; un rostro olvidado, uno más de aquellos que se pierden en las líneas plateadas que te acarician ¿estas muy estresada o acaso solo te gusta lastimarte?

Las marcas en tu cuerpo son el rastro de una mente atrapada en un cuarto de cuatro paredes que se ha vuelto tu mente, pistas de un antagonismo protagónico salido de una canción de New Order… Y sigues intentando ser el centro del mundo cuando en realidad no eres ni la mitad de lo que alguna vez pude sentir que eras, si; me siento un Morrisey contemporáneo sufriendo la cruda de una noche de dulces y bebidas psicotrópicas ¿a poco tu amigo Fadanelli no te ha invitado unas?... ¡No mames!, tu y tu instinto “new wave”.

Y no lo niegues, todos los días me miro al espejo viendo a través de mí entendiendo porque las vicisitudes nos orillaron a eso…¡¿Qué, todavía crees que fue por ti? Karma to burn, you get it? No se trata de ti y de mí, se trata de TI y de MÍ, cada uno como eso, uno. Es como el klama hama: “encontraste lo que verás”… Y lo seguirás viendo, ¡ey, hermana!

'Cause when you fuck me you are loving me and I am owning you.


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As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...

DANZANDO POR LA MUERTE DE UN ENEMIGO IMAGINARIO

Tus paroxismos son como una caricatura japonesa, te miro a los ojos y me convulsiono solo de saber que tus líneas son tan gruesas como el ancho de tus tobillos; tan espesas como la peor cerveza. Esos párpados ya no los conozco y el silencio siempre es interminable junto con tu apatía de afrontar la vida como una hipócrita que se dice feliz; ¡vamos!, eres tan volátil como un tanque de nitroglicerina. Tus poses me dan hueva, tu me das hueva, tu actitud presuntuosa me da hueva, tus ojos, tu boca, tu cuerpo escuálido y mal tatuado me da náuseas; ¿puedo recoger tu modestia desperdiciada en clientes inconformes? Te lo mereces y te lo ganaste… ¡Dios te bendiga maldita reina! El tiempo te dejará y mirarás el cañón de un arma como un cordero dispuesto a morir, tan puro y tan sucio a la vez.

Un ebrio empuña un vaso de leche,
Una chica con el rostro convertido en un almuerzo de prisión;
Una orden de eutanasia para uno, bien cocida y con una guarnición de lástima, ¿qué refresco quieres?

Olvídate de Trevor Brown, olvídate de tu Fé; créeme, nunca existió… Y ese deseo de que me atropelle un tren conviértelo en dos balas que te hagan extender esas vidas pasadas convertidas en alas. Todo se disuelve esta noche, decimos adiós y nada resuelve nada, tratando de alcanzar las manos que dejaron de estar abiertas y esperando.

Querida adicta al porno, tira tu basura y pon las manos en la estufa… Solo eres una tonta pretendiendo no estar sola.



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As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...

JUVENTUD PANAPHONIC

Creo que te hubiera gustado usar mis dientes, usar mí ropa; usar mí vida como una prenda que se ensucia y es tan desechable como un tampón. Corta cartucho, si quieres rozar esas caderas no lo hagas sola, no hay bailes de salvación ni de redención, solo la pista vacía y tu bailando en el centro de ella, desorientada… desasosegada.

¿Y ahora? Solo observo una pequeña mujer reptando como una enfermedad que quiere comerse al mundo pero al mismo tiempo quiere ser salvada ¿dónde se esconde ese despecho por la vida… o es por mí?

Y estuviste ahí, tuvimos la oportunidad. Para ti siempre fui esa pregunta que nunca tuvo respuesta; y sin que tu lo quisieras siempre pude atravesarte con la mirada, como si fueras transparente, transparente como un muerto que se ha ahogado tantas veces que ha perdido la cuenta de las ocasiones que ha muerto, a veces, casi siempre, tantas veces.

Tienes tanto sueño, tienes tanta hambre, tienes tanto dolor y no te lo has tragado. Tu corazón ha tratado de sangrar tantas veces y te vas por la tangente como si me hablaras, pero yo ya no te escucho.

Todos creyeron que arrancarías la carne del hueso, como un perro rabioso que se antepone sobre las situaciones que detallan cada paso que he dado, como si no supiera que aún me deseas, que aún me piensas y me sientes en su tacto, en sus ojos y en su piel pálida y áspera… Y tal vez a todo esto yo también lo haga, digo, no soy un hijo de puta, tal vez sea un cabrón pero jamás un hijo de puta… No hay sal, no hay dulzura.

¿La lata esta enferma o la enfermedad esta enlatada? Que bonito dilema, finjamos el final y dejemos aquel fin sin final en un callejón donde hay una banda tocando el réquiem de esta vida, la tuya y la mía… Ni esperes que Jesús toque el acordeón, el esta clavado a una cruz.

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As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...

REALLY? WELL FUCK YOU!

Tira tu rollo como siempre, ¡me vale madres!… ¿A poco crees que no se lo que guardas en tu cuarto? ¿Tan pinche obsesionada estas? Tan pendéja como siempre, tan inmadura como nunca.

A ojos ciegos intentas conocer cuando siempre has desconocido, nunca tus palabras fueron tan obtusas como para lastimarme; y el que “pusieras” a mis “amigos” en mí contra, o que besaras a mí hermano o te cogieras a mí mejor amigo solo me demostró la mierda en la que nadaba… Tan etílica como nunca, tan perceptible como siempre.

Cargo $2,000 dólares en la cartera; y créeme, no son para pagar una noche contigo; un arma junto al pecho, una foto de mí novia y un tatuaje de la muerte en vida… Tus recuerdos, solo los arrastro como un mal sueño en una noche de peda… y para que me hago pendéjo, ni tomo, tengo mejores cosas que hacer que andarme emborrachando para pretender que soy bien "cool" y bien "chic".

Es un cuento de nunca acabar, de ir y venir, de ver quien es más digno y quien es más cabroncito; pero ¿sabes?, i got news for you sunshine… I dont give a fuck about you!... ¿Te lo traduzco, o si me entendiste?... me das hueva.

¿Qué hora es?


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As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...

FANTASIA DE CAFE NEGRO

Había una vez una puta que corría, que reía; se escondía y se escapaba entre las cortinas de un departamento viejo y tan pequeño que la mierda del baño llegaba hasta la sala… ¿ya vas a empezar a correr o aún no?, créeme, me muero de ganas por saber. Si supieras las ganas que tengo de patearte la quijada te reirías de miedo.

No esta tan difícil de ver lo rara que es; unos días dice adiós y otros hola, es mí fantasía de café negro, tan puro como un gramo de coca recién curada, cortada y esnifeada. Nunca me molesta, solo viene y jode, te pica con su débil ponzoña y desaparece entre terceros que hacen jetas a ojos ciegos y a oídos sordos.

En mí mente espero traicionar a los pecadores, ellos bailan y se desvanecen como esos recuerdos de hielo y miel. ¿a qué sabe la sangre? A rojo…

Reporta las historias benditas de amor, de mujeres cabalgando; deja la culpa que te queda como un guante. Lo he dicho desde antes de que la cosquillita te empujara a la chingada… No caigas en pendejadas. Busco perfección en las palabas escritas, no en las pronunciadas.

Te gusta llevar mí corazón en una bolsa rota, sigues preguntando cuando nos vamos a detener cuando quien sigue con la lengua en la lija eres tu. Si, eres la puta de todos los hombres y no me averguenza admitir el estilo fashion que te da serlo, alguien tiene que decirlo, no callarlo, vomitarlo y pintar con ello sobre los muros de papel, tus mentiras me excitan.

El sol ha dejado de tirar piedras, tu nombre se prende y se apaga como un espectacular sobre las avenidas de asfalto que huelen a sangre y semen. Sigo caminando sin mirar a ninguna parte, tu sigues gritando, muda pero a la distancia… Sonrío, tu, lloras…


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As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...

COMA

¿Quién le tiene miedo al diablo?,
¿A mí quién me dice que el diablo no soy yo?,
¿A quién le consta eso?... Mí sonrisa no siempre es amable, a veces es irónica, maquiavélica o cínica si prefieren usar otra palabra que les atisbe los sentidos como si hubieran tomado medio caballito de mezcalina y dos líneas de coca… Júrenlo.

No hay rencor más predispuesto ante una sonrisa hipócrita que el mismo suicidio, y como diría Cioran: “Vivo únicamente porque puedo morir cuando yo quiera: Sin la idea del suicidio, hace tiempo que me hubiera matado”… Cioran, ¡que tipo!. Creo que cuando era niño sufrió alguna clase de abuso, aunque a veces los hijos de puta nacemos siendo hijos de puta, no necesitamos nada que nos lleve a ese final para ir buscando el inicio de todo.

Llora y cicatriza tus ojos con sangre, deja que las costras se pudran junto con tu visión torcida y corrupta, amétrica y obtusa como tus caderas y tus líneas; esa enfermedad tan fresca que delineas en los días soleados como hoy, como ayer, como nunca… Estoy perplejo, la gente es tan emocionalmente irresponsable como un niño jugando a ser Dios cuando toma el arma de su padre, la apunta a la sien de su hermano y tira el gatillo… ¡bang!; una patada a los huevos de sus padres.

Un ataúd tamaño king-size es tu tumba para dos, te pertenece y va tras de ti tentándote con picotazos de veneno que son una bala con vida.

No trates de alcanzar la orilla nadando,
Es demasiado tarde para regresar…

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As long as the music is loud enough we wont hear the world falling apart...